Me encuentro en un laberinto. Parece que no hay camino. De repente, una miga de pan. Camille Claudel, que graciosamente me lleva a Anna Pavlova, que de puntillas me conduce a Colette, miga de pan. Me entretengo contemplando el paisaje, aquella tarde de amor en Hyde Park, otoño. Verano con Rita pintando en Fontainebleau. Liberté, Egalité, Fraternité. Nuestros novios dormían, o nos miraban. Como Olympia, tan digna. Tiro del hilo. Me quedo meses con ella, le cambio la cara a menudo, la lavo, la maquillo, la atiendo para que sea bella. Buceo en el subconsciente, huyo alejándome deprisa de Mr Freud. Miga de pan. A mi lado corre despavorida Sylvia Plath. Cuido que no se despeine. Eva Hesse lleva años esperándome tumbada en el diván, dentro del libro. Tantos años atravesando el espejo. Viajes de ida y vuelta. Hasta el infinito. Me olvido de mí. Cuanto más...me olvido, más feliz. Me disuelvo con todas ellas en el Universo. La pintura nace.
