El fuego prendió en la espesura inflamando la noche, enérgica la mano que ahora esboza, adivinándose en los trazos las favilas de aquel bosque que ardió, consumida ya la madera, las hojas, descarnada el alma de una pintura que participa aún de las brasas, de su calor, de su luz anaranjada a punto de sucumbir, cuando el rojo y vigoroso incendio dejó paso a la azul fragilidad de un viento que amenaza con derribar a los calcinados guardianes. Capricho escenográfico, atormentado páramo donde el visitante se convierte en intruso, en profanador de un universo que crepita y silba al mismo tiempo, que grita a cada paso, estrangulándose el laberinto con nuestro recorrido. Así, los Desheredados de Magalhaes de Magalhaes, erizan el epicentro de la bacanal metamórfica, donde intuimos la silueta de la ménade que danza bajo los vapores dionisíacos, echando hacia atrás la cabeza, perdida, mutada, mientras ... cientos de ojos espían tras las rendijas, tratando de adivinar qué animales han dado origen a esos seres zoomórficos que la acompañan. La unidad descompuesta, la idea como motor que descuartiza, que muestra los diversos planos de una realidad que es embrión y cadáver, que nace y muere con la misma celeridad con la que el genio gesta su obra. La sala es ahora la mente del artista, suspendida la creación lo mismo que el tiempo, que es pasado, que es presente y futuro, la nada, el todo, enmudecidas las palabras ante la ceguera de una realidad que sobreviene al cerrar los ojos, en la soledad de un estudio desde el que casi se toca el cielo, añorando el agua de ese mar lejano cuando el sol abrasa, convertido entonces en una de esas favilas que sobre la tierra yerma equilibra y defiende el fruto que alimentará de nuevo la hoger.