La galería Alarcón Criado presenta la segunda exposición individual del artista DÉNES FARKAS (Budapest, Hungría, 1974).
La muestra se titula “La noche vuelve a ser noche”. Esta exposición es continuación de un cuerpo de trabajo iniciado en el año 2017, que pudo verse en la individual del Contemporary Art Museum of Estonia (EKKM) titulada “ How-tocalm- yourself-after-seeing-a-dead-body Techniques”, con curaduría de Ingrid Ruudi.
Ambos proyectos están inspirados en la novela “An Unneccessary woman” traducido al español cómo “La mujer de papel”, del escritor libanés-estadounidense Rabih Alameddine. Contando con la complicidad del escritor, Dénes Farkas extrae fragmentos y cita con literalidad pasajes de esa novela en sus obras, por medio de páginas mecanografiadas y locuciones de voz. Farkas utiliza citas del libro de Alameddine, en diálogo con material visual fotografiado en diferentes bancos de semilla que el artista ha visitado para el desarrollo de este proyecto: La Bóveda Global de Semillas en Svalbard,...Nowray, en el banco de semillas del Centro Internacional de Investigación Agrícola en las Áreas Secas (ICARDA) en Terbol, Líbano, y el NIVavilov Instituto de Recursos Fitogenéticos en San Petersburgo, Rusia. Todas estas instituciones han sido establecidas para preservar la biodiversidad y garantizar la seguridad alimentaria mundial.
Tanto las inspiraciones visuales como textuales de las obras se refieren a alimento para el cuerpo y alimento para el pensamiento, procesos de adaptación en un intento de mantener la normalidad en condiciones de inseguridad; pero también revelan el engaño, la fragilidad y la contingencia del sentimiento temporal de seguridad. Al mismo tiempo, el sentimiento preapocalíptico de prepararse para las dificultades futuras no conocidas y el enfoque científico de los bancos de semillas contrasta con el lugar común del horror de los conflictos reales; la elocuencia de la retórica global contrasta con la pragmática de las acciones cotidianas. En “La noche vuelve a ser noche” las relaciones entre texto e imagen se encardinan en un discurso sobre la casualidad de la tragedia, la historia que se repite y la inutilidad de la ambición humana.
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[...“Esperaré a oscuras a que se enciendan las luces. Estoy acostumbrada. Sin electricidad, la noche vuelve a ser noche y no esa mala imitación que pasa por noche en una ciudad moderna. Sin electricidad, la noche vuelve a ser el mundo profundo de la oscuridad, el misterio que nos da miedo. Oscuridad visible. Da la impresión de que mi ciudad retrocede a una época anterior. A duras penas funciona.”
“Apuesto a que creéis en el poder redentor del arte. Estoy segura. Yo también creía. Es un concepto romántico. El arte rescatará al mundo, elevará a la humanidad por encima del horrible lodazal en que está atrapada. El arte os salvará. Antes creía que el arte me haría mejor persona. Creía en la descabellada idea de que escuchar a Kiri Te Kanawa o Victoria de los Ángeles purificaba mi alma. Vissi d’arte y todo eso. He vivido del arte, he vivido del amor, ¡nunca le he hecho mal a nadie! Bueno, no, vissi d’amore no. No he tenido tanta suerte. Tampoco puedo decir que no le haya hecho mal a nadie. Al fin y al cabo, vendía libros. Pero sí he vivido para el arte. Creo que no fue una decisión consciente. No me senté un buen día y planeé una vida dedicada a la belleza estética. No me lo reprocho. Me deslicé en el arte para huir de la vida. Me colé a hurtadillas en la literatura. Es posible que me sedujeran las cosas prohibidas de esta vida. Creo que cuando era niña nadie aprobaba mi afición a la lectura. Mi madre no, desde luego, y mi padre siempre me criticaba cuando se daba cuenta. «Leer es malo para la vista. Pronto necesitarás gafas y serás aún menos atractiva.» Es innegable que mi familia habría sido hostil al arte de haber sabido que existía tal cosa; si les hubieran enseñado un piano de cola, seguramente no habrían sabido de qué clase de bestia se trataba. Recibía, por supuesto, varias versiones del «¿Quién va a querer casarse contigo si lees tanto?», pero también tenía que soportar el frío «¿Por qué te empeñas en ser diferente de la gente normal?». ¿Diferente de la gente normal? La primera vez que lo oí me ofendí muchísimo. Creía que todos debíamos vivir para el arte, no solo yo; además, ¿por qué iba a querer ser normal? ¿Por qué iba a querer ser tan estúpida como todos los demás? ¿Hace falta que diga que ser diferente de la gente normal era lo que yo ansiaba con toda el alma? Quería ser especial. Ya era diferente: alta, feúcha y todo eso. Mi cara difícilmente conseguiría que se hiciera a la mar una simple canoa. Sabía que nadie iba a quererme, de modo que aspiraba a ser respetada, admirada. Deseaba demostrar a los demás que era mejor que ellos. Quería ser la crème de la crème de la señorita Jean Brodie. Creía que el arte me haría mejor persona, pero también creía que me haría mejor que vosotros. ¿Mejor? Yo, la peor de todas. Ay, pobre vanidad de carne y hueso llamada hombre, ¿no ves que no tienes absolutamente ninguna importancia? La poesía me proporcionaba un gran placer; la música, un solaz inmenso, pero tuve que aprender sola a valorarlas, a base de esfuerzo. No fue algo que llegara de forma natural. Las primeras veces que escuché a Wagner, a Messiaen o a Ligeti, el ruido me parecía insoportable, pero, como un niño que prueba por primera vez el vino, reconocí algo que con la práctica podría llegar a amar, y a practicar me dediqué.
Nadie nace con la capacidad de amar a António Lobo Antunes. Ya lo sé. Creéis que amáis el arte porque tenéis un alma sensible. ¿Acaso un alma sensible no es simplemente un medio de transformar una carencia en desdén orgulloso? Creéis que el arte tiene significado. Creéis que no sois como yo. Creéis que el arte puede salvar el mundo. Yo también lo creía. ¿Por qué no aprendí a cocinar mejor? ¿De qué ha servido? ¿Qué provecho he sacado? ¿De qué me sirve una luz celeste personal si soy la única que consigue verla? ¡Qué especial! El cristal que abarca el sol, y más allá el azul intenso del aire, que no muestra nada, que no está en ningún sitio, y que es infinito.” “Una ola tras otra de ansiedad baten contra las playas de arena de mis nervios. Vaya, es la peor metáfora que he oído en mi vida. Horrible. Nada funciona. En mi vida nada funciona. Los gigantes de la literatura, la filosofía y las artes han influido en mi vida, pero ¿qué he hecho yo con esta vida? Sigo siendo una partícula en un universo tumultuoso al que le importo muy poco. No soy más que polvo, una mota; polvo al polvo. Soy una brizna de hierba aplastada por la bota del soldado.
Yo tenía sueños, y en ninguno acababa convertida en una partícula. Tampoco es que soñara con ser una estrella, pero creía que tal vez consiguiera un papel sin diálogo en una gran superproducción, una epopeya con toques artísticos. No soñaba con convertirme en un gigante, no era tan ilusa ni tan arrogante, pero quería ser algo más que una partícula, quizá una enana.
Habría podido ser una enana. Al final todos nuestros sueños de gloria no son más que estiércol.”
“El papel pintado ha perdido el color y la textura. Si no recuerdo mal, la última vez que lo vi era de un rosa sedoso y tenía unas franjas rosas verticales en relieve. Ahora es de un beige sucio. Dos paredes del salón están decoradas con alfombras, gigantescas alfombras turcas hechas a máquina, a las que el tiempo no ha añadido interés ni valor. Unos retratos de tamaño natural ocupan una tercera pared, fotografías en blanco y negro de hombres rollizos, todos con bigote, ninguno sonriente, todos con una mirada adusta de reproche dirigida a mí, todos muertos. Esos retratos garantizan que las paredes siempre estarán más llenas que el salón, que los muertos superarán en número a los vivos.”
“Recuerdo episodios, fragmentos de una vida —de hecho, fragmentos de poca importancia en una larga vida, y solo cuando cruzaban la mía—, imágenes y escenas. Solo conozco a mi madre en sepia. ¿Acaso la vida de una persona no es más que una colección de escenas? ¿Acaso mi madre no es más que la recopilación de imágenes que guardo en la cabeza? Quizá parezcan preguntas retóricas, pero la verdad es que no sé la respuesta. Ignoro si el conocimiento que tengo de mi madre es limitado, si no puedo llegar a conocerla por culpa de una deficiencia intrínseca mía, si este grado de conocimiento del otro es a lo máximo a que puede aspirar el ser humano. Lo que de verdad me gustaría es saber si conozco a alguien mejor de lo que conozco a mi madre. Siempre me he preguntado, como Lear, «¿Me conoce alguien aquí?», pero nunca «¿Conozco a alguien aquí?». Intentar conocer a otro ser humano me parece tan imposible, y tan ridículo, como intentar atrapar la sombra de una golondrina.”
“Los nostálgicos insisten en su visión revisionista de una ciudad hospitalaria y acogedora, un reino amante de la paz donde todas las fes y todas las etnias eran bien recibidas, un Arca de Noé donde bestias de todo tipo se sentían tranquilas y protegidas. Sin embargo, Noé era un capitán hijo de puta que gobernaba un barco abarrotado. Solo parejas elegidas entre lo más florido y granado podían subir por la pasarela (para perpetuar la especie, repoblar el planeta y todas esas bobadas nazis).
¿Habría permitido Noé que embarcara una cebra lesbiana, un erizo soltero o un lémur cojo? Lo dudo.”...]
An Unneccessary Woman. Rabih Alameddine.
Imágenes de la Exposición
Dénes Farkas, How-tocalm-yourself-after-seeing-a-dead-body Techniques, 2017 – Cortesía de la galería Alarcón Criado
Entrada actualizada el el 05 feb de 2018
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