“El hombre debe ser considerado como habitante o parte constructiva de la Naturaleza, más que como miembro de la sociedad.”
Henry David Thoreau
Huimos de la ciudad. Hoy vivimos en una casita en la montaña. La hicimos toda con nuestras manos. Regresamos a lo elemental, a iluminarnos por la luz del sol, de la luna y de las estrellas. En las mañanas no usamos zapatos, es mágico poder siempre tocar el pasto con la planta de los pies. El sol atraviesa las montañas a las ocho. Antes hay luz y una bruma gris que viste el portal del monte. Hay una parte del potrero que es amarilla, quemada por ser nuestro baño. Cuando el sol golpea el valle, se abren los dientes de león. Hay mariposas que entran a la casa y se posan en nuestros dedos. Nuestros perros vienen y van. Por las tardes nos visita un colibrí mientras almorzamos. Respirar...en verde es más llenador. La casa es amarilla y está torcida. El sol de la tarde hace que la madera cruja y la sala se caliente, lista para recibir la noche. Cuando llega el atardecer el cielo se pinta de rosado y la montaña vibra naranja. Ya no se ve el sol. Salen las sombras silentes de la luna. Las noches llegan frías pero la cama siempre está caliente, llena de nosotros y de los perros. Antes de dormir se escuchan zarigüeyas caminando por el techo. Vuelve a amanecer. Vivimos día a día en un rito.
HOY VIRIDIANA. Gabriela Estrada Loockhartt
Tejer es un acto evocativo. Al tejer, las abuelas y las mujeres buscan traer al presente alguien que no está o que aún no ha llegado. Le tejen un saquito al nieto no nacido para adelantar el tiempo y casi que llegar al futuro cuando el bebé ya lo tiene puesto. Sentarse a tejer congela el presente, es un rito al ahora que siempre sueña con el futuro. Tejer es entonces una manera no destructiva de habitar. El humano suele habitar a un ritmo poco consciente el lugar en donde está: con afán del futuro, del ascenso. Al tejer no hay afán, se habita con la calma y con la escucha del presente, sabiendo que el futuro y el cúlmine de una pieza solo llegará con la sabiduría de ser paciente. Eso es habitar un lugar amablemente. Tejer es crear un vacío que será llenado por un cuerpo. Tejer es evocar la ausencia de algo o de alguien, soñando con su propia llegada. El tejer una casa y la sensación que vive dentro de ella, viene directamente desde el útero: me permite cargar mi casa, el vientre donde me guardo y me acurruco como un pájaro en su nido, en cualquier lugar. Tejer me permite guardar mi casa en una maleta y viajar acompañadas. Tejer también es una travesía hacia el sueño de algo que todavía no existe, es un viaje a la ausencia de un lugar que aún no tiene mi casa: un baño. Aunque también tengo un baño que es un potrero.
Tejer trae la transparencia de una ventana. Hay varios tipos de ventanas. No todas las ventanas deberían ser iguales. Las ventanas son los ojos de una casa con los que puede mirar hacia afuera o con los que podemos mirar hacia adentro. En mi casa, las que miran hacia afuera ven: un jardín con pensamientos, montaña y el potrero que es un baño. Las que miran hacia adentro, llegan a lo profundo de una casa, a lo que no se ve: a la madre loba, al acurrucamiento intenso y a los pájaros que todos llevamos dentro. Tejer otra vez se convierte en la herramienta para transportar las ventanas de mi casa a otros lugares. El acto de tejer es habitar el cuerpo, habitar la casa, habitar el mundo.
La cerámica es tierra, es barro. La tierra negra también la puedo cargar, puede viajar y así llevar territorio de un lugar a otro. Sumergir y plantar los pies en esta tierra, al cerrar los ojos, me hace sentir en casa. Una gran matera transporta terreno de la casa a un piso ajeno, que en su imaginario, siempre cargará sus huellas.
La tierra y la lana conversan a través de una flor que carga en su nombre mis pensamientos sobre ser habitante de mi propio cuerpo, de mi casa y de la tierra.
Imágenes de la Exposición
Viridiana1
Entrada actualizada el el 02 sep de 2021
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