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Pareciera que al artista no le importara nuestro tiempo, ese que medimos, parte abrumados, parte abatidos, el resto de los humanos o que, más bien, nos mide a nosotros mismos, a nuestro pesar, sin que nada podamos hacer por aquietarlo, títeres en sus manos incesantes.

Pareciera que el artista, de espíritu sosegado, de hablar preciso y pausado, solitario se hermanara con su entorno próximo, el paisaje del páramo, los barrancos, los cerros y los ríos. Y aquellas casas de adobe y ladrillo abatidas por el inexorable movimiento.

Pareciera que de su piel hiciera la suya propia. Piel frágil, delicado tegumento, hálito del tiempo. Como si quisiera prenderlo y fijarlo él solo, sin invitarnos a su íntima fiesta de mutua comunión, entregándonos la ofrenda única del espejo recordatorio, luz sin reflejo.